TrastévereTeatro

París, 1771. Un grupo de músicos ciegos malvive tocando en la calle hasta que un empresario sin escrúpulos los recluta para actuar, vestidos de payasos, en una feria: el público pagará por reírse de su torpeza, no por su música. David, recién llegado al grupo y menos dispuesto que los demás a resignarse, empieza a cuestionar el precio de ese sustento. La obra pregunta hasta dónde se puede vender la propia dignidad a cambio de sobrevivir, y qué le queda a quien decide no venderla.

Cuando la pandemia obligó a detener los ensayos, la compañía abandonó el montaje que tenía entre manos —La buena persona de Sezuán, de Brecht— y decidió, ya con mucha cautela, inventar algo distinto: una obra sobre el propio oficio del actor, que respondiera con hechos a una pregunta que entonces parecía imposible —¿podíamos volver a soñar Todos los sueños del mundo a pesar del dolor y de la incertidumbre? Fragmentos de Los miserables, Madre Coraje, García Lorca, Ñaque, De Filippo, Chéjov, El Quijote o La lengua en pedazos, de Mayorga, entre otros, se entrelazan en un montaje que busca la identidad a través de la multiplicidad que en realidad somos. El título, tomado de un verso de Fernando Pessoa, se convierte así en pregunta y en respuesta.

En vísperas de una boda real, dos parejas de enamorados huyen a un bosque regido por las disputas de Oberón y Titania, reyes de las hadas. Un filtro mágico —y los enredos de Puck al administrarlo— trastoca los afectos, mientras un grupo de artesanos ensaya, sin saberlo, la comedia más torpe y entrañable de la noche. Al amanecer, el bosque devuelve a los amantes su deseo, emparejado de otro modo, y todo se resuelve en una boda triple.

Función que la compañía está llevando de gira ahora mismo.

San Petersburgo. Akaki Akakievich, un funcionario gris al que nadie mira, ahorra durante meses para un abrigo nuevo: la primera cosa que ha llegado a desear de verdad en su vida. El día en que por fin lo estrena, se lo roban, y la ciudad entera —desde sus superiores hasta la policía— le da la espalda. A partir de dos relatos de Gógol, la función convierte esa pérdida mínima en una pregunta mayor: qué queda de la bondad cuando una sociedad entera decide no ver a quien tiene delante.

La revista Acontecimiento (nº 159) reseñó el montaje como una reflexión filosófica sobre la dignidad humana frente a la deshumanización burocrática, trazando un paralelismo entre la Rusia de Gógol y la precariedad laboral actual, con una puesta en escena sobria y casi fantasmagórica (José A. Fernández). Más prensa · Entradas